个人朝着自己的卧室走去。

    她从包里取出那一抹灼灼的红色，再次用手挽成一朵红玫瑰。只是那朵花再也不是娇艳浪漫的爱情之花，而是变成了一朵盛开在沈绪平心上的恶之花、欲望之花，她突然觉得厌恶，把它拆解开来，任它像鲜血一样铺撒在地上。

    “路边摊上买的，你要是喜欢就送给你。”

    “绪平，这围脖是谁送你的？”

    “老子说了，路边摊上买的。”

    “我才不信，你说，是你的红玫瑰还是白玫瑰？”

    “什么红玫瑰、白玫瑰的？既然这围脖是红色的，那就是红玫瑰罢。”

    “一个很出名的女作家说过，一个男人这一生中，至少有两个女人，一朵红玫瑰，一朵白玫瑰。得到了红玫瑰，红玫瑰就成了墙上的一抹蚊子血，白玫瑰就成了窗前的一片明月光，；得到了白玫瑰，白玫瑰便会成为红玫瑰就成了心头的一粒朱砂痣。”

    “老子只有一朵粉玫瑰。”

    “那是月季！”

    “什么女人像玫瑰！女人像火锅，有的是清汤，有的是红汤，吃到了红汤的麻辣，就想着清汤的鲜美，品到了清汤的浓郁，又想着红汤的油亮，但是老子不，因为有人偏偏就是鸳鸯锅。”

    她曾经被这番新颖的论调逗得哭笑不得，欣喜着那做了一个人心里的鸳鸯锅，如今想起来只觉得令人作呕；

    也曾感动于那一簇簇小叶九重葛，现在却在猜测着那花儿上长着什么样的毒芽；

    她从前就是有着这样那样的错觉，盲目自大地认为沈绪平那灼灼的目光里、粗粝的外表下对她怀着怎样的深情，其实至多是个登徒子罢了。

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